L’horizon des songes

L’horizon des songes

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Les landes écossaises s’étendaient par-dessous un ciel bas, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette rond examen par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à bien voix basse au coin du fusée, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait encore une fois les idéogrammes façonnés sur la gemme, dans le vol des corbeaux, dans les formes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, ignoré entre les bruyères et les ruines d’un ancien temple païen, vivait un être humain dont l'appellation était murmuré avec tant sur le plan de épouvante que de justesse. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des prénoms et du miroir, mais plus encore, il était un maître des auspices, un gardien du savoir familial. Ses soi, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les anciens emblèmes qu’il étudiait, cherchant à bien dire leurs visionnaires. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture ultime de dieu. Les auspices n’étaient pas des lettres : elles formaient un langage anonyme, une clé permettant d’ouvrir les portes du sort. Magnus les marquant sur des morceaux de filet, les jetait au sol et observait leur intelligence, observant dans leur chaos apparent l’ordre mystérieux du monde. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait semblable à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une bouillotte vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un marque identitaire anonyme, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre époques, un message perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de le futur. Il plongea la index dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le à brûle-pourpoint de la table, observant leur agencement avec une méditation fiévreuse. Les allégories journaliers lui apparaissaient : Fehu, la sou ; Algiz, l'appui ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun apporte ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un souvenance. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui détacher. Et il savait que l’ignorer reviendrait à épingler notre futur.

L’aube se levait à tentation sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, le regard perdu mesure l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre années, un espoir méconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait produire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui sous la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un croyant que les anciens avaient obligatoire mettre une sourdine aux expériences futures. la rue qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le convocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les gisements personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait excessivement bien. Après de nombreuses heures de position, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles. Il s’arrêta, le raison suspendu. L’endroit était bien comme par exemple dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle black, immense, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à course présent marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet situation pour une raison. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant filet à doigt les gravures secrètes. Les fabricants étaient intimes, approfondies, tracées par une index qui savait que ces messages devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une coulant histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait s'étant rencontré enfermé ici, un talent que les aînés avaient exigé guérir de la souvenance des personnes. Le cercle de perles blanches n’était pas un lieu religieux. C’était un estampille. Et Magnus venait de réveiller son inspiré.